Kategorie: Radiosendung

Am Dienstag den 22.8.1939 lud Hitler 50 Generäle und Offiziere zu sich auf den Obersalzberg. Er hielt eine Rede, um die Oberkommandierenden darauf einzustimmen, dass es übernächsten Samstag Krieg geben würde. Danach gab es Mittagessen.

Von dem Gesagten sind vier Aufzeichnungen überliefert. Die ersten beiden Aufzeichnungen folgen einem bürokratischen, trockenen Stil. Die dritte Aufzeichnung jedoch klingt dermaßen übertrieben, dass man sie nicht als Beweismittel im Nürnberger Prozess zugelassen hat – man vermutete eine Fälschung. In jener dritten Aufzeichnung finden sich Sätze wie: „Dschingis Khan hat Millionen Frauen und Kinder in den Tod gejagt, bewußt und fröhlichen Herzens. Ich habe den Befehl gegeben — und ich lasse jeden füsilieren, der auch nur ein Wort der Kritik äußert — daß das Kriegsziel nicht im Erreichen von bestimmten Linien, sondern in der physischen Vernichtung des Gegners besteht.“

Ich verbitte mir in diesem Zusammenhang den Hinweis, dass auch Jesu Reden und Taten in den vier Evangelien unterschiedlich dargelegt wurden und dass die Bergpredigt überhaupt nur bei Matthäus erwähnt wurde, während Lukas eine Feldrede erwähnte. So eine Gegenüberstellung ist geschmacklos und hat mit Füsilieren geahndet zu werden.

Im Jahr 2022 jedoch wurde in der Zeitschrift für Geschichtswissenschaft die Echtheit dieser dritten Aufzeichnung belegt, und wahrscheinlich wird auch bald die Echtheit der vierten Aufzeichnung bestätigt. Denn die vierte Aufzeichnung lässt vermuten, dass sich die Oberbefehlshaber in der Großen Halle des Berghofs einfanden, dort, wo das große Panoramafenster den Blick auf den Untersberg freigab. Der Führer ließ Matten ausgeben, und die Offiziere mussten ihre Stiefel ausziehen und an den Rand der Halle abstellen. Jeder Offizier stellte sich auf seine Matte.

Ich zitiere aus der 4. Aufzeichnung:

Meine Herren, ich habe Sie nicht nur zusammengerufen, um Ihnen ein Bild der politischen Lage zu geben, oder damit Sie Einblick tun in die einzelnen Elemente, auf die sich mein Entschluß zu handeln aufbaut. Wir wollen auch unsere Entschlossenheit für die kommenden Entscheidungen härten. Stehen Sie aufrecht, meine Herren! Wir beginnen mit dem Sonnengruß. Generalfeldmarschall Göring macht es uns vor – mit den Füßen fest im Boden verwurzelt, die Arme kraftvoll an den Seiten. Atmen Sie tief ein und aus und spüren Sie die Entschlossenheit, es Dschingis Khan gleich zu tun. Und lächeln Sie dabei! Ja, und genauso wie Generaloberst von Rundstedt beugen Sie sich aus der Hüfte nach vorne, die Hände greifen nach dem Boden. Der Nacken ist entspannt, der Kopf hängt frei. Mit jedem Ausatmen sinken Sie tiefer. Dies ist ein Moment der Ruhe und der Vorbereitung auf die neue Grenzziehung. Ein Wall von Reval, Lublin, Kaschau bis zur Donaumündung. Den Rest kriegen die Russen. Ribbentrop ist angewiesen, jedes Angebot zu machen und jede Forderung anzunehmen im Vierfüßlerstand, im Wechsel zwischen Katzenbuckel und Kuh.

Im herabschauenden Hund drücken Sie nun Ihre Hüften nach oben und hinten. Der Körper bildet ein Dreieck – Generaloberst von Brauchitsch macht es uns vor! Seine Hände und Füße bleiben fest auf dem Boden. Er hat mir zugesagt, den Krieg gegen Polen in wenigen Wochen zum Abschluß zu bringen. Hätte er mir gemeldet, ich brauche zwei Jahre oder auch nur ein Jahr dazu, so hätte ich den Marschbefehl nicht gegeben und mich vorübergehend statt mit Rußland mit England verbündet. Denn wir können keinen langen Krieg führen.

Zitat Ende.

Die aktuelle Forschung weist nicht nur darauf hin, was an jenem Tag gesagt oder getan wurde – sondern betont auch, was nicht getan wurde. Es fehlen klar die Positionen des Kriegers – sie sind in keiner Aufzeichnung erwähnt. Alle Bedeutung liegt also im reinen Sonnengruß, am Vormittag nach Osten gerichtet, auf allen Vieren oder mit weit empor gestreckten Armen – ein klares Sinnbild für den Weg ins Glück, der eben nach Osten führt, und ich zitiere: „Für Sie, meine Herren, winken Ruhm und Ehre wie seit Jahrhunderten nicht mehr.“

Hintergründe zu dieser berüchtigten Rede finden sich hier: Zeitschrift für Weltgeschichte Interdisziplinäre Perspektiven Jahrgang 9 Heft 2 (Herbst 2008)

Eine gute Frage.

Komm, setz dich, ich erkläre es dir.

Also schau.

Es gab einmal einen Urknall, und dann ist der Raum entstanden, Energie und Materie, und irgendwann ein blauer Planet mit mehrzelligen Lebewesen, und solange die am Leben sind, töten sie einander.

Aber das ist egal, weil die meisten Lebensformen des gesamten Universums gar nicht wissen, dass es ihn gibt, diesen blauen Planeten – weil er schlichtweg zu weit weg ist für irgendwelche Außerirdischen, die sich für Planeten überhaupt interessieren könnten und denen dermaßen fad ist im Schädl ist, dass sie nächtelang in den Himmel stieren – wenn sie überhaupt einen Schädel haben mit Hirn zum Denken. Klar? Also: wenn die Erde verglüht, mit all deinen Freunden, deinem Kindergarten und deiner Mama, dann ist das egal. Weil es dann keinen mehr gibt, der das irgendwie bemerkt.

Darum geht es.

Ich war neunzehn Jahre alt, saß im Hörsaal, und ein Assistent schob die Frau herein.

Der Professor deutete auf sie und fragte uns Studenten: Wie alt schätzten Sie diese Frau?

Ich beugte mich über das Pult, damit ich die Frau gut sehen konnte. Einige Kollegen meinten, sie wäre 25 Jahre alt.

Aber die Haut der Frau war glatt und rosig bei den Brüsten, ganz wie ich es von den Ausschnitten der Debütantinnen kannte, wenn sie einen Ball eröffneten in weißen, bodenlangen Kleidern, sich drehten und leicht verschwitzt dann mit dem Ersterben der Musik aus dem Eröffnungswalzer in einen Knicks  versanken.

Also niemals war sie dermaßen alt! Denn 25, das war ja schon jenseits des zweiten Studienabschnitts, mit 25 war meine Mutter schon Mutter gewesen, nein, die Frau da war nicht älter als jene Damen, die in der Tanzschule den Goldkurs besuchten, da war man 18, vielleicht 19.

Der Professor sagte, dass sie bei einem Zimmerbrand ums Leben gekommen war; teilweise verkohlt lag sie nun auf dem Seziertisch, den der Assistent vorhin wie einen Servierwagen in den Saal geschoben hatte.

Der Professor sagte: „Die Frau war 75 Jahre alt.“

Ein Raunen ging durch die Studentenreihen.

Der Professor erkläre, dass straffe, jugendliche Haut ein übliches Phänomen sei bei Brandopfern, weil sich die faltige Haut straffte, durch den Flüssigkeitsverlust, wie bei einem halbgaren Huhn im Backrohr.

5:45 Uhr – Der Tag beginnt für Adolf im Bunker mit einer gründlichen Reinigung und Desinfektion der Küche. Jede Oberfläche, jedes Werkzeug und jede Zutat wird akribisch gereinigt, um ein Höchstmaß an Lebensmittelsicherheit zu gewährleisten.

7:00 Uhr – Adolf beginnt mit dem Kochen des Sushi-Reises, und er wartet geduldig, über den Reiskocher gebeugt, bis das Aroma des gekochten Reises die Korridore des Bunkers erfüllt. Mit seinem Uchiwa, also einem Fächer, macht der Führer das Entscheidende: er führt kalte Luft zu, um den charakteristischen Glanz der einzelnen Reiskörner zu erhalten. Nach dem Abkühlen deckt er den Reis mit einem feuchten Tuch ab, damit er nicht austrocknet.

8:00 Uhr – Frischer Thunfisch, Gelbschwanz und Seebarsch treffen im Bunker ein. Adolf beginnt mit der Zubereitung für die Tagesgerichte. Dazu gehört das Filetieren und Portionieren des Fisches in gleichmäßige Stücke.

9:00 Uhr – Der nächste Schritt ist die Vorbereitung des Gemüses. Der Führer schält und entkernt die Avocados vorsichtig, damit sie nicht braun werden.

10:00 Uhr – Der Führer breitet die kleine Bambusmatte auf der Arbeitsfläche aus und legt darauf ein Noriblatt. Er feuchtet seine Hände mit etwas Essigwasser an, damit der Reis nicht an seinen Finger kleben bleibt. Er verteilt den Sushi-Reis auf dem Noriblatt und drückt ihn mit den Fingern leicht an. Er verstreicht ein wenig Wasabipaste und gibt Gemüse und Fisch darüber. Er hebt die Sushimatte an und rollt alles mit leichtem Druck zusammen. Nun schneidet er die Rolle in mundgerechte Stücke. Nach vielen Maki-Rollen kommt Sushi dran, wo der Führer jedes Stück Fisch, Reis und Gemüse sorgfältig platziert. Weil er schon ein wenig zittert, hilft ihm seine Frau Eva dabei.

12:00 Uhr – Der Ansturm auf das Mittagessen ist da, der Speisesaal ist gedrängt voll mit Offizieren und Verwundeten, denn Sushi ist sehr beliebt in Berlin um diese Zeit. Der Führer nimmt eifrig Bestellungen entgegen, und blitzschnell bestückt er Teller um Teller.

14:00 Uhr – Der Mittagsservice ist beendet, und der Führer macht eine kurze Pause, um Papierkram zu erledigen und um seiner Sekretärin sowohl sein politisches, als auch sein privates Testament zu diktieren.

17:00 Uhr – Der abendliche Service beginnt. Heute sind sogar Magda und ihre sechs Kinder gekommen. Während Adolf flink die Teller dekoriert, balanciert er doch tatsächlich einen ganzen Lachs auf seinem Kopf – da lachen die Kinder lauthals, dass es für alle eine Freude ist. So lernen die Kinder nämlich, dass Lachs nicht für Sushi verwendet wird – denn für die Japaner ist Lachs eine minderwertige Fischrasse.

22:00 Uhr – Der Ansturm auf das Abendessen lässt nach, und Adolf beendet den Arbeitstag. Er erledigt letzte Reinigungs- und Organisationsaufgaben, um sicherzustellen, dass die Küche makellos und bereit für den Service am nächsten Tag ist – denn für morgen hat sich eine Reisegruppe aus Asien angesagt.

Mein Verleger kam zu mir und sagte: „Jugendbücher! Wir brauchen mehr Jugendbücher!“

„Du meinst also, ich soll ein Jugendbuch schreiben?“

„Nicht nur eines, sondern eine Serie! Neun Stück. Mindestens.“

„Aha“, sagte ich. Und: „Wie schreibt man ein Jugendbuch?“

Da reichte mir mein Verleger einen Stapel bunter Bücher, die er aus der Bibliothek geholt hat: „So schreibt man!“

Ich nahm eines der Bücher. Auf dem Cover zwei Kinder und ein Dinosaurier. Mein Verleger sagte: „Das ist eine Serie. Im ersten Band entdecken die Geschwister Justus und Anneliese ein Baumhaus und reisen mit Hilfe von magischen Büchern zurück in die späte Kreidezeit, wo sie einem Flugsaurier begegnen, der sie vor einem Tyrannosaurus Rex rettet.“

„Aha“, sagte ich.

Ich blätterte mich durch die Bücher. Die Reise mit diesem Baumhaus geschah stets nach folgender Methode: ein Kind schlug das magische Buch auf, deute auf ein Bild und sagte: Ich wünschte, wir wären dort – dann fing das Baumhaus an, sich zu drehen. Es drehte sich schneller und scheller, und dann war alles wieder still, totenstill – ich fand das Wort „totenstill“ blöde. Danach war das Baumhaus auf einer Palme oder sonstwo – Pyramiden, Indianerlager, Mondbasis, wo auch immer. Ich wollte meinen Verleger nerven, darum sage ich: „Und was, wenn die Kinder in Pompeji landen?“

Mein Verleger zog ein Buch heraus, wo die Kinder Tunika trugen, neben ihnen ein römischer Zenturio, im Hintergrund ein Vulkan. Ich sagte meinem Verleger, das konnte ja nicht schwierig sein, ein Wochenende, zwei Flaschen Rotwein, und geht schon. Mein Verleger sagte, dass er montags wieder zu mir in meinen Schreibkeller kommen würde.

Na dann. Also zwei Kinder, ein Bub, ein Mädchen. Statt des Baumhauses ein Blockhaus. Da war man flexibler, da musste nicht immer ein Baum in der Nähe sein. Statt des magischen Buchs zeichnet das Mädchen etwas auf ein Blatt Papier, und dann – wuuusch – ist das Blockhaus dort. Das ließ Raum für interessante Fehler – wenn das Kind nicht präzis genug gezeichnet hatte, dann bog die Reise falsch ab, dann machten die Kinder einander Vorwürfe, und es gab humorvolle Komplikationen. Ein Jugendbuch eben, mit Charakteren, die aus dem Leben gegriffen waren, aber auch geschichtliche Zusammenhänge wurden erzählt – ein Lehrauftrag, sozusagen, denn Bücher wurden von Eltern gekauft. Und weil Eltern immer am Handy hingen, hatten sie ein schlechtes Gewissen, weil sie den Kindern nichts mehr erklären konnten, darum so ein Buch mit weltgeschichtlicher Relevanz.

Da war der Plot für Band eins naheliegend: Tobi und Alex retten den Hund des alten Mannes. Die Geschichte beginnt damit, dass Tobi (sie ist das Mädchen) Sehnsucht nach einem Haustier hat. Also schleicht sie ins Blockhaus, mit ihrem Bruder Alex, und sie zeichnet einen traurigen Hund und sagt den magischen Satz: „Bring mich zu ihm!“ Dann, das Blockhaus dreht sich, die Kinder sind überrascht und keiner kennt sich aus und – wuuusch! – ist das Blockhaus ist plötzlich ein fensterloser Raum, mit einer Couch und einer matten Lampe und einem Festnetztelefon. Die Kinder hören durchdringendes Brummen. Da betritt eine Frau den Raum, sie stellt sich als Eva vor, sie redet beschwingt gestikulierend von ihrer Hochzeit, die vorhin stattgefunden hat, und sie bietet den Kindern Tee an, und Kekse. Dann kommt ihr Mann herein, grau gekleidet, mit schlurfenden Schritten, er geht gebeugt, seine Bewegungen sind die eines alten Menschen. Er zittert mit der linken Hand. Er sieht die Kinder. Es gibt einen Dialog, wo sich nun alle erklären. Der alte Mann lässt sich seinen Schäferhund bringen, und er sagt den Kindern: Passt mir gut auf die Blondi auf! Tobi knuddelt den Hund, sie schließen gleich Freundschaft.

Nun öffnet der Mann ein Schächtelchen, nimmt eine Kapsel heraus, reicht sie seiner Frau und sagt den Kindern, sie sollten nun nach Hause gehen. Die Frau steckt sich die Kapsel in den Mund, der Mann nimmt auch eine Kapsel. Eilig zeichnet Tobi ein Bild mit ihrem Elternhaus, und ihren Eltern, mit Tobi und Alex, und daneben der Hund. Der alte Mann nimmt eine Pistole und hält sich den Lauf an den Kopf. Er lächelt Tobi und Alex an, und in dem Moment, wo er die Kapsel in seinem Mund zerbeißt, drückt er ab. Ein Knall, der taub macht – dass die Kinder das dumpfe Brummen nicht mehr hören. Die Frau, inzwischen, von Krämpfen geschüttelt, mit Schaum vor dem Mund, rutscht von der Couch. Der Hund jault auf. Die Kinder legen ihre Finger auf die Zeichnung und schreien, weil sie ihre eigenen Stimmen nicht mehr hören: „Ich wünschte ich wäre daheim!“

Und dann sind sie daheim, haben einen Schäferhund und sind bereit für die nächsten acht Bände – denn es ist immer wichtig, dass ein Tier dabei ist, in der Jugendliteratur.

Es war kein leichtes Jahr gewesen, mit meinem Sohn. Seine Wutanfälle waren schlimm geworden. Nicht nur schrie er und wälzte sich auf dem Boden, nicht nur warf er mit Sachen um sich, sondern er stürmte zu mir und trat mich und kratzte mich.

Ich ging zu seiner Volksschullehrerin. Die sagte mir, er sei ein angepasstes, schüchternes Kind. Ja, er würde mit den anderen Kindern spielen, aber nicht allzu lange. Schreiben und Rechnen seien für ihn kein Problem. Er wird nur ungeduldig, wenn er sich langweilt, weil andere nicht so schnell im Denken sind wie er. Dann schaute mich die Lehrerin an, ihr fielen meine Unterarme auf, und sie fragte, ob ich eine Katze daheim hätte. Ich lachte auf. Denn sie spielte sicherlich auf die verkrusteten Kratzspuren an. Ich erklärte: diese Wunden stammten von meinem Sohn, Wutausbruch, als er mich trat und und kratzte und seine Brille auf den Boden schleuderte.

Sie sagte: „Ein Haustier, das könnte helfen.“

Darum also, als ich meinen Sohn von der Schule abholte, da wartete daheim schon ein Meerschwein auf ihn, in einem Käfig auf einer Plastikwanne. Zuerst dachte ich, er wird dem Meerschwein etwas antun. Darum hatte ich mich gegen eine Katze entschieden, die musste man zum Tierarzt bringen, sondern ein Meerschwein, ohnehin mit geringer Lebenserwartung. Aber mein Sohn beugte sich über den Käfig, fragte gleich, was das Meerschwein denn so fraß und ob er ihm einen Namen geben konnte. Er nannte es Lea. Lea hatte auch seine Mutter geheißen. Lea war ein Männchen, darauf hatte ich beim Kauf bestanden, denn ich wollte keine Zucht aufbauen.

Von da an waren mein Sohn und Lea ein Herz und eine Seele. Er fütterte Lea, er streichelte Lea. Wenn er sich nach der Schule bei ihrem Käfig hin kniete, dann – man glaubte es nicht! – dann, ja wirklich! – dann lächelte er. Er ließ Lea im Wohnzimmer  herumlaufen – aber Lea lief nicht, Lea saß immer nur dort, wo man Lea hinsetzte – außer, Lea sah Salat oder Körner, dann machte Lea ein paar schnelle Schritte. Jeden Tag reinigte mein Sohn den Käfig, neues Gras, neuer Spreu. Gemeinsam bauten wir Lea ein Haus aus dünnen Holzplatten mit meiner Laubsäge und – und seine Wut … das letzte Mal warf er ein Glas zu Boden – er war aber dann so besorgt, dass ein Splitter Lea verletzen konnte, dass er alles saubermachte und auf dem Boden umherkroch, auf der Suche nach Splittern unter der Heizung. Seither kein Kratzen, kein Beißen, kein Werfen. Er lud sogar Klassenkameraden ein, uns zu besuchen, und so lerne ich andere Eltern kennen, und ich freute mich, dass alles endlich gut war und das Jahr gut enden würde.

Und es endete gut, so dass ich mit meinem Sohn nach Weihnachten nach Lysara flog, ans Meer, zum Flammenblütenritual. Natürlich musste Lea mit, und weil Kleintiere nicht im Handgepäck mitreisen durften, brauchte es eine eigene Box und Formulare beim Check-In. Mein Sohn war besorgt, ob es nicht zu kalt war im Bauch des Flugzeugs, oder der Luftdruck zu gering, oder ungenügend Sauerstoff, und dass Lea ja genug zu essen und zu trinken hatte. Er war erst wieder glücklich, als wir gelandet waren. Der Flughafen von Lysara war kaum größer als ein steirischer Bahnhof, und hier bekam mein Sohn von einer netten Dame die Spezialbox mit Lea ausgehändigt.

Das Hotel mit seinen hellen Räumen und dem direkten Zugang zum Sandstrand tat uns gut, ein schwieriges Jahr hatte also eine gute Wendung genommen. Lea durfte gar im Hotelrestaurant dabei sein, das Tier fiel ja ohnehin nicht auf, weil es sich nur zum Fressen bewegte.

Ich hatte die Küstenstadt Lysara gewählt, weil ich das jährliche Flammenblütenritual in angenehmer Erinnerung hatte. Der Brauch ging auf eine Legende zurück, in der die Götter des Meeres und der Sterne den Menschen leuchtende Blumen schenkten, um ihnen Mut und Hoffnung für die kommenden Tage zu geben. So hatte ich es meinem Sohn erklärt, und er beteiligte sich mit aller Freude an der Vorbereitung, wo die Bewohner und Touristen aufbrachen, um natürliche Materialien wie getrocknete Algen, Treibholz und kleine Muscheln zu sammeln, die später für die Dekoration der Flammenblüten verwendet werden. Jede Großfamilie von Lysara gestaltete ihre eigene „Flammenblüte“ – so kunstvoll waren manchen Laternen, wie glänzende, bunte Blumen, und sie wurden alle am Strand aufgestellt, um sie zu bewundern.

Diese Flammenblüten symbolisierten die Zerbrechlichkeit und Schönheit des Lebens. Das gemeinsame Loslassen, das zum Jahreswechsel stattfinden würde, stand für den Glauben an einen Neuanfang und die Kraft der Gemeinschaft.

Die netten Leute vom Hotel halfen uns natürlich, damit die Flammenblüten von uns Touristen nicht allzu stümperhaft wirkten. Jeder Laterne wurde ein Kästchen beigelegt, das eine persönliche Botschaft oder ein Symbol enthielt – für Wünsche und Hoffnungen für das kommende Jahr.

Zu Silvester also, umkränzt von Feuerwerken, begann das Loslassen: da wurden die Fackeln entzündet und die Flammenblüten auf das Meer gesetzt. Schnell, bevor unsere Flammenblüte von der Strömung erfasst wurde, watete mein Sohn durch das flache Wasser hin, öffnete das Kästchen für die Botschaft und setzte Lea hinein.

Die Laternen trieben nun mit der Strömung hinaus und symbolisierten die Träume und Wünsche, die von den Göttern der Wellen getragen werden. Die Leute vom Hotel sagten uns, dass je länger die Flammen einer Blüte sichtbar blieben, desto größer sei die Chance, dass sich der Wunsch erfülle.

Und so schauten wir in der Dunkelheit unserer Flammenblüte nach, die gemeinsam mit anderen Flammenblüten auf und ab schaukelte. Natürlich wollte ich wissen, weshalb mein Sohn Lea auf die Flammenblüte gesetzt hatte.

Er sagte: „Der Gedanke war cool. Außerdem: Lea ist ein Meerschwein. Meer – Schwein? Du verstehst?“

Mein Sohn kicherte. Meer-Schwein. Vielleicht war das der erste Wortwitz seit dem Tod seiner Mutter.

Und dann fragte ich: „Und was hast du dir gewünscht?“

„Dass Lea nicht zu sehr leidet. Ich hab sie gern.“

Ich legte meine Hand auf seine Schulter, er schmiegte sich an mich. Wir schauten aufs Meer. Es war ein friedlicher Vater-und-Sohn-Moment; wir beobachteten die Flammenblüten, die als entfernte Lichtpunkte von den Wellen auf- und abgehoben wurden; ab und an verglühte so ein Lichtlein.

Dann fragte mein Sohn: „Darf ich wieder ein Haustier haben?“

„Was für ein Tier denn?“, sagte ich.

„Eine Katze diesmal.“

„Eine Katze“, sagte ich.

„Und nächstes Jahr, da fahren wir drei wieder hierher, ja?“, sagte er.

„Na klar“, sagte ich.

Wir schauten noch lange aufs Meer, auch als alle Lichter schon verloschen waren.

Meine Freunde, Bauern und Konsumenten!
Ich frage euch heute nicht einfach nach Dankbarkeit. Nein!
Ich frage euch: Wollt ihr den absoluten, radikalsten Erntedank,
einen Erntedank, so gnadenlos, dass kein Brot ungeschnitten,
keine Kartoffel ungeschält und keine Rübe ungezogen bleibt?
Wollt ihr ihn?

Wollt ihr, dass wir das Letzte aus den Böden pressen,
dass jeder Tropfen Wasser, jedes Samenkorn genutzt wird,
dass wir dem drohenden Hunger trotzen,
genau wie wir der Wasserkrise trotzen,
und die Ernte in jeder Ecke dieser Welt sichern?

Und wenn die amerikanische Lügenpresse heute behauptet,
die Menschheit habe zum ersten Mal in der Menschheitsgeschichte
den globalen Wasserkreislauf aus dem Gleichgewicht gebracht –
Nein, wir werden nicht weichen! Nein, wir werden wachsen!
Unsere Felder werden größer, grüner und fruchtbarer als je zuvor!
Wollt ihr das? Seid ihr bereit, die ultimative Ernte einzufahren?

Also frage ich euch zum letzten Mal:
Wollt ihr den absoluten Erntedank?
Wollt ihr kämpfen für jeden letzten Bissen, für jedes letzte Korn?
Dann erhebt eure Gabeln und Messer,
Möge der Magen niemals leer sein und der Teller stets voll!

Sehr geehrte Damen und Herren!

Die Krimiserie ist ein leuchtendes Bollwerk der Gerechtigkeit und eine unermüdliche Hymne an die Ordnung und Sicherheit unseres Vaterlandes. In der Gestalt des unerschütterlichen Kommissars, der mit scharfem Verstand und eiserner Entschlossenheit das Böse bekämpft, sehen wir den heroischen Einsatz für das Wohl unserer Gesellschaft.

Schon die erste Episode ist ein Triumph des Rechts über die dunklen Mächte der Anarchie und ein Beweis dafür, dass die unbestechliche Kraft des Guten letztlich immer siegen wird.

Eine unschuldige Internatsschülerin wird auf ihrem Heimweg durch den dunklen Wald hinterlistig überfallen und erwürgt. Dies ist bereits das zweite Verbrechen dieser Art, das unsere Gemeinschaft erschüttert. Doch der ruchlose Täter hat die Stärke und Wachsamkeit unseres heldenhafen Kommissars unterschätzt, der schon als Grenadier der 14. Kompanie, SS-Panzergrenadier Regiment 1 „Totenkopf“, sein Vaterland bis nach Kharkiv zu verteidigen wusste.

„Derrick“ ist mehr als eine Serie; „Derrick“ ist ein Mahnmal der Tugend und eine Quelle der Inspiration für jeden rechtschaffenen Bürger.

Ich befehle hiermit die Produktion von 281 Folgen.

Gezeichnet

Dr. Joseph Goebbels

Willkommen in unserem neuen Freizeitpark!

Bei uns erleben Sie Momente der Weltgeschichte, dargestellt mit einer Präzision, dass Sie meinen, Sie seien wirklich dort gewesen. Wir hatten große Erfolge, ich erinnere nur an unserem Titanic Themenpark. So ein Freizeitpark braucht etliche Genehmigungen für die Inbetriebnahme, deshalb sind Sie heute da, meine Herren – ihr Schwerpunkt ist Brandschutz und – wenn ich recht verstanden habe – Jugendschutz, nicht wahr?

Gut. Ich werde Sie nun durch unsere Attraktionen führen.

Hier der Nachbau eines Einfamilienhauses. Lassen Sie sich von den Brandspuren nicht irritieren, die sind natürlich nicht echt. Hier herein, bitte. Der Save-Room. Der Mann und die blonde Frau hier wurden erschossen. Die Axt ist natürlich nicht scharf, damit sich keiner verletzt – aber die muss hier liegen, da muss man drübersteigen, wir wollen ja authentisch sein, mit der Axt hat der Mann versucht, seine Kinder zu verteidigen. 

Sie fragen sich: wo sind die Kinder?

So, jetzt müssen Sie sich bücken. Noch tiefer. Ja, unter dem Bett. Da, sehen Sie? Das Mädchen. Ja, hier muss man sich den Zugang zum Mädchen echt erarbeiten, durch eine körperliche Bewegung. Übrigens: Alles Bettzeug ist natürlich imprägniert, hier brennt nichts. Was da hinten glost, das ist das Handy-Display. Das Mädchen telefoniert nämlich. Vier Stunden lang. Mit seiner Mutter. Die tote Frau ist nur die Freundin des Vaters.

Das Handy stammt vom toten Vater. Beim Handy haben wir den Akku entfernt, damit es nicht zu einer Selbstentzündung kommt. Das Raumklima hier ist unangenehm stickig, spüren Sie das? Mit Absicht haben wir hier keine Lüftung eingebaut, denn das Kind versteckt sich unter dem Bett, das soll man fühlen, und da, ihr achtjähriger Bruder, der ist nicht tot, er ist nur still, weil seine Schwester gesagt hat, er soll still sein. Wenn Sie ganz leise sind, hören sie Ihn atmen, schauen Sie, wie er schwitzt. Hören Sie, was das Mädchen zu seiner Mutter flüstert? Wir haben das übersetzt, vier Sprachen. Das gekürzte Transkript des Gesprächs können Sie auf der Objektbeschriftung nachlesen.

Wir wissen, dass die Fluchtwege hier ein Problem sind. Um im Brandfall alle evakuieren zu können, werden hier nur für vier Besucher gleichzeitig eingelassen. Hier im Nebenraum ist das Wichszimmer, da können sich männliche Besucher kurz zurückziehen, wenn sie masturbieren wollen. So etwas hat es im originalen Haus natürlich nicht gegeben – wissen Sie, wir bewegen wir uns immer auf einem Grat zwischen Authentizität und Kundenbedürfnis. Schauen Sie hinauf, an der Decke: Rauchmelder. Damit keiner anfängt, sich hier eine Zigarette anzuzünden, Sie verstehen! Der Jugendschutz ist jedenfalls gewährleistet, weil unsere Wichszimmer erst ab 18 betreten werden dürfen, und nur mit Zutrittskarte, die man an der Kassa gegen Aufpreis erhält.

Folgen Sie mir bitte nach draußen. Kommen Sie weiter.

So.

Hier draußen also, das Festivalgelände. Natürlich nicht so weitläufig wie auf dem Originalschauplatz. Was hier herumliegt, zwischen den Zelten, ist eingescannt und mit 3D-Druckern reproduziert worden, bis auf Mineralwasserflaschen und Mehrweg-Plastikgabeln. Wir haben übrigens nur brandhemmende Filamente verwendet.

Ja, ich weiß, was Sie denken. Anfänglich dachten wir auch, wir hätten ein Problem mit der Nacktheit, weil wir ja die Zulassung nach PEGI 12 beantragen und weil etliche Frauen nackt aufgefunden wurden. Aber wir zeigen nur jene Opfer nackt, denen in die Geschlechtsteile geschossen wurde, und eine blutverschmierter Vulva fällt nicht in den Themenbereich Sexualität, sondern in den Themenbereich Gewalt, und angedeutete Gewalt gegen menschlich aussehende Wesen ist bei PEGI 12 zugelassen. 

Für unsere jüngsten Besucher bieten wir ein Abenteuer-Fangen-Spielen an, wo die Kinder davonlaufen müssen, und wer nicht schnell genug ist, wird eingefangen, auf Motorräder gepackt und dann fortgebracht, zum Sammelplatz im Keller vom Restaurant.

Ja, was haben Sie denn da gefunden? Heben Sie es ruhig auf. Fühlt sich weich an, nicht wahr? Schaut aus wie eine ausgefranste Mütze mit einem Knubbel obendrauf. Ist aber aus Kunststoff. Hautfreundlich und abwaschbar. Das ist eine abgeschnittene, weibliche Brust. Auf der Rückseite sehen Sie Fettgewebe und Brustdrüse, ja, wir achten auf Details. In unserem Andenken-Shop sind solche Brüste käuflich zu erwerben.

Ich wünsche mir dass du stirbst.

Aber nicht einfach so.

Tage vorher bin ich sehr nett zu dir, bis zu dem Moment, wo du dich am sichersten fühlst, wo alles passt.

Dann werde ich kommen, aber ich komme nicht alleine. 

Wir werden dich aus deinem Haus zerren – und du, mit verrenktem Kopf, versuchst noch beruhigende Blicke deinen Kindern zuzuwerfen, aber sie stehen da mit geweiteten Augen, das jüngste pinkelt sich gerade an, während du in den frühen Morgen hinaus gedängt wirst, links und rechts kein Entkommen, und immer diese Schläge! – Dabei fügst du dich ja ohnehin, dein Leben lang hast du dich gefügt. 

Warum dann dieses Ende? 

Warum dann diese Enge, dass du dich nicht rühren kannst und du wartest und du im Blut watest und der Geruch dich schon ganz kirre macht, dass du einfach nur zusammenbrechen willst, weil du deine Freundin wiedererkennst, die wir vor dir aufgehängt haben, kopfüber, das Gesicht und die Haare dunkelrot getränkt, vom Blut, das auf den Boden klatscht, und immer noch zittert deine Freundin, und fieberhaft seicht sind ihre Atemzüge.

Aber nicht dass du glaubst, ich hasse dich!

Im Gegenteil. 

Ich liebe dich 

und dein Beiried 

und deinen Lungenbraten.