Monat: September 2010

In der Früh, vor dem Frühstück. Auf das Rad und auf die Donauinsel, weil sonst gar nichts weitergeht. Weil mir Spazierengehen zu träge wäre. Ich brauche Geschwindigkeit. Denn ich habe ein wichtiges Gespräch zu führen. Mit mir selbst. Es geht immer noch um Dagmar und um Timon. Weshalb sie, die Mörderin, ihn, den Freund des Mordopfers, als Gast in ihr Haus aufnimmt. Es ist ein mühsames Gespräch. So oft entgleiten meine Gedanken, und plötzlich rede ich über irgendetwas anderes. Ich muss – als eigener Moderator – mich zur Ordnung rufen.

Ich ringe mir mach etlichen Varianten ein Resultat ab – und jetzt, beim Blogtippen, spüre ich, wie gut es sich fügt.

Dagmar sieht die Chance, Timon endgültig zu vertreiben, in dem sie Salz in Timons wunden Punkt streut. Ihn quält die Schuld, nicht bei Sophie gewesen sein, als ihn gebraucht hat. Dagmar ist Timons schlechtes Gewissen – und sie hat einen Informationsvorsprung, ist sie doch Freundin der Ermordeten gewesen. Dagmar verstärkt somit ein Thema, das Timon seit seiner Kindheit mit sich trägt: Die Erbsünde, dass sich Männer vor der Verantwortung drücken, meist dann, wenn darauf ankommt.

Wie sagte doch Timons Mutter? „Männer sind in den entscheidenden Momenten des Lebens nicht da.“

Ich knete mein Hirn. Denn es braucht etwas. Etwas, einfach das ist. Das sicherlich einfach ist.

Die Ausgangssituation lautet: Timon kommt zu dem Haus, in dem nun Dagmar wohnt, seine erste Begegnung mit ihr.

Dagmar sieht ihn, den Verzweifelten, Einsamen, dem sie die Freundin und das Ungeborene genommen hat. Klar denkt sie im ersten Moment: Geh weg! Doch bald darauf soll sie meinen: Welch geniale Fügung, dass Timon gekommen ist, denn er ist genau das, was ich brauche.

Und nun die bescheidene Frage an mich: Weshalb ist es so passend für Dagmar, Timon als Gast in ihr Haus aufzunehmen?

Dafür gibt es einen einfachen Grund.

Ganz sicher.

Der erste Eindruck eines Menschen! Wie fange ich an? Wie stelle ich mir Dagmar vor, die Mutter, die Mörderin? Ich brauche ein Gesicht.

Ihre Liebe und Grausamkeit geformt aus dem, was ihre Kindheit war. Die Klarheit in Gedanken, all das Reine, dieses große Ziel, den alles überdauernden Glauben. Eine Schönheit, die eigentümlich ist.

Die Zerrissenheit in ihr ist Spiegelbild von dem großen Gegeneinander, dessen Sie nur Teil ist. Dagmar ist wie ein schroffer Felsen, der nur deshalb übrig ist, weil er der härteste unter all dem Gestein gewesen ist.

Gebt mir Vorbilder!

Ich schaue zu den Frauen, die ich gehabt habe. Ich erinnere mich an ihre Stärke und daran, wie es war, ihre Schwäche zu sein.

Allmählich erschaffe ich ihr ein Gesicht.

Ich verstehe jetzt, warum Gott den Menschen freien Willen gegeben hat: Weil es sonst so mühsam ist! Meine Romanpersonen tun ja nichts ohne mich. Ich muss mir alles für sie überlegen, jede Kleinigkeit bis hin zu Frisur, Hobbies, Vergangenheit, Sex und und und… Und da kann es einem Gott reichen, so dass er am Ende sagt: Macht es euch doch selbst.

Gott hat einen Vorteil: er muss keinen Leser bei der Stange halten. Er braucht nicht für Lesevergnügen sorgen und sich mit literarischer Gerechtigkeit abmühen. Und heilige Bücher werden trotz allem verfilmt.

Die Situation: Ich habe aus Dagmar^alt und Isabella^alt Dagmar^neu geschaffen. Ich habe Dagmars Mutter Elisabeth modelliert. Ich kenne nun den Konflikt der beiden – und es ist genau dieser Konflikt, in den mein Protagonist Timon hineingezogen wird. Und dass Timons Freundin Sophie umgebracht worden ist, hat mit diesem Konflikt zu tun.

Ich könnte nun den Roman von Beginn an mit den neuen Zusammenhängen durcharbeiten, doch fehlt noch einiges. Der blinde Ingenieur, der mit Sophie ein Buch herausbringen hat wollen. Ich weiß, er ist der Bruder von Dagmars Vater. Na und? Warum ist er im Violanum? Ist er Spielfigur oder Spieler? Was will er? (Mir gefällt der Gedanke, dass der Mutter/Tochter–Konflikt alles umliegende zu Spielfiguren macht)

Dagmars Vater ist 1968, vor ihrer Geburt, von Dagmars Großvater erschossen worden. Wie ging das genau vor sich? Wie gehe ich damit um?

Mein Plan:

1. Zuerst will ich diese Hausaufgaben machen. Sprich: Denken. Denn habe ich gewisse Überlegungen bloß aufgeschoben, darf ich mich nicht wundern, wenn ich mich in eine Sackgasse schreibe. Und ich will nicht wieder so viel Text streichen! Darum will ich die Zusammenhänge für mich schlüssig geklärt haben. Wie in einem Geschichtsbuch, mal grob, muss ich wissen, wer gegen wen und warum und wie.
2. Dann will ich mich reinlassen. Sprich: Tippen was das Zeug hält. Voll in die Emotion hinein. Inmitten einer Landschaft, die mir mein braves Hirn vorab schon vermessen hat.