künftige kapitel in wenigen worte skizzieren.
ab und an konkretes aneinander fügen.
wie das hier.
„fischstäbchen sind goldene fischsärge“, sagt sie, aber es ist ein schreien, ist ein schluchzen, sind die letzten worte eines lebens. sie hebt die pfanne mit beiden händen vom herd, dermaßen zitternd, dass es sie verraten würde, dass sie alles fallen lassen würde, aber sie darf jetzt nichts fallen lassen, sie muss stark sein, nur mehr diese paar schritte muss sie zu ende leben. ihre schritte sind ein balancieren, der boden unter ihr verengt sich zum grat, links und rechts das höllenfeuer, das so heiß heraufschnellt, dass die fischstäbchen in der pfanne auch weiterhin brutzeln in diesem schweren geruch von dunkel verbranntem fett.